tangerinas incendiárias

No inferno não há papel. Ele só existe queimado ou em chamas. Escritores, acreditem, tem alguns por lá, sofrem. Crescem os tumores palavrais em seus cérebros e eles ficam a mercê de, no máximo, recita-los alto para ouvidos nenhuns. Imagino que no inferno, cada um com sua dor e sua lamentação, ninguém escuta ninguém. Isso mesmo, recita-los, é uma alternativa apenas para os mais despachados ou desesperados porque, senão esse o caso, nem isso. Para aqueles mais ciosos de suas obras, os que as guardam e releem e corrigem e mudam e editam e menhoram com o tempo, antes de mostra-las, pra esses o inferno é mais inferno...
Para os leitores a merda é, no meio de tanto chato reclamando, tentar achar e depois escutar um que fale algo no mínimo interessante.
Imagino até aquela nostalgia do terror de se ficar paralisado em frente ao papel branco...