tangerinas incendiárias

O sol se pondo no mar, a mística do momento em que a noite chega. E, mais ainda, do passar do tempo.
A mundança de cores, a idéia de beleza no fim e no princípio. Na mudança enfim. Na inevitável mudança de cada dia. Na impossível permamência, em tempo e espaço, essa que, quando a luz oscila, se mostra uma pífia invenção memorial.
E eu, olhando o mar prata, e pensando na semelhança com uma folha de papel laminado, me peguei, ou apeguei, aos detalhes de se ter em casa pequenas coisas tão impressionantes quanto folhas de mar no pôr-do-sol, cristais de areia transparentes com o límpido líquido inodoro retido na palma da minha mão e uma pitada do cheiro de maresia na minha comida. A praia desconstruida em ignobilidades domésticas.
Ou, preferir a poesia ao tamanho das coisas.


Cahê, deixando debaixo da árvore de natal, atrasado, claro, um presente para seus amigos e suas amigas secretos ou cultos. ou apenas discretos. Todos, certamente, amados.